66 canciones

César Brandon dijo: "A veces mido distancias con canciones."

Y yo me di cuenta que...

Que el camino hacia tu casa son 66 canciones,
que las pondría en bucle una y otra vez y una por una
hasta que el camino hacia el amor conmigo fuese tu favorito,
y hacia hacer el amor conmigo, también.

Que nunca había estado tan loca,
que nunca había deseado tanto que la música no pare de sonar,
(tu música, tú y yo),
salvo la propia música, que siempre ha hecho que entienda,
que esta es la única manera de funcionar.

Que "la vida son dos días" y eso son menos canciones todavía,
menos de 66, menos de una,
un "abrir y cerrar de ojos",
que se mide en lo que se canta un verso.

Que no quiero arrepentirme nunca en ese verso

de no haberte tocado unos cuantos minutos más,
unas cuantas canciones más,
unos cuantos quilómetros más.

Que si tú me dejas, dibujo en tu cuerpo cada curva de ese camino,

incluso cada bache y, de paso,
hago unos cuantos puentes de vértigo para que no lo olvides jamás,
y que repetir y repetir, sea tu única ansiedad.

Que todas las veces que te he echado de menos en esas 66 canciones (y alguna más),

son ya más de las que recorrí hacia ti,
y que así, Cariño, Amor, mi niño lindo, 
no me dan las cuentas y ese verso me sale a pagar ya.

Que si te hubiera disfrutado todas esas veces,

el disco sería oro y quizá,
el Grammy se nos quedase pequeño
y tuviésemos que volver a empezar.

No me importaría hacer otro concierto si ese es el final:

volver a empezar,
contigo, claro está,
aunque en realidad, la música nunca dejó de sonar entre tú y yo.

¿La oyes, Cariño?

Sé que estás en primera fila pero,
te quiero conmigo en el escenario.
Por favor, ven ya.

Sólo son 66 canciones.

Y quiero bailarlas contigo, 
con mis pies sobre los tuyos,
con mis manos en tu pelo,
con tu mirada clavada en mi sonrisa,
el resto de mi vida.

Posdata: Hice algo de trampa,

escogí canciones largas para que te parezca menos,
pero, que por mí alargamos el concierto
todo lo que te dé la gana.